Guerra de estío

Octava XLII

¡Oh combate imposible de la pita
con la que en torno mío luz avanza!
Su bayoneta, aunque incurriendo en lanza,
en vano con sus filos se concita;
como la de elipsoides ya crinita,
geométrica chumbera, nada alcanza
lista la luz me toma sobre el huerto,
y a cañonazos de cigarras muerto.