Cuarta parte. Capítulo II

Eran ya casi las ocho; los dos se apresuraban hacia la casa de Bakaléiev para llegar antes que Luzhin.

—Bueno, ¿quién era ese? —preguntó Razumíjin apenas salieron a la calle.

—Era Svidrigáilov, aquel terrateniente en cuya casa ofendieron a mi hermana cuando trabajaba para ellos como institutriz. Por su acoso amoroso tuvo que irse de su casa, echada por su mujer, Marfa Petróvna. Esa Marfa Petróvna le pidió después perdón a Dunia, y ahora de pronto murió. De ella hablaban hace un rato. No sé por qué, ese hombre me da mucho miedo. Vino enseguida después del entierro de su mujer. Es muy extraño y está decidido a algo… Parece que sabe algo… Hay que proteger de él a Dunia… eso es lo que quería decirte, ¿oyes?

—¡Proteger! ¿Y qué puede él contra Avdotia Románovna? Bueno, gracias, Rodia, por decírmelo así… ¡La protegeremos, la protegeremos!… ¿Dónde vive?

—No sé.

—¿Por qué no se lo preguntaste? ¡Eh, qué lástima! Aunque, ¡ya lo averiguaré!

—¿Tú lo viste? —preguntó Raskólnikov tras un silencio.

—Pues sí, me fijé; me fijé bien.

—¿Seguro que lo viste? ¿Lo viste con claridad? —insistía Raskólnikov.

—Pues sí, lo recuerdo claramente; lo reconocería entre mil, tengo memoria para las caras.

Volvieron a callar.

—Hm… ahí está… —murmuró Raskólnikov—. Porque, ¿sabes?… se me ocurrió… me sigue pareciendo… que puede ser una fantasía.

—¿Pero de qué hablas? No te entiendo muy bien.

—Ustedes no hacen más que decir —prosiguió Raskólnikov, torciendo la boca en una sonrisa— que estoy loco; y ahora me pareció que quizá de verdad estoy loco y solo vi un fantasma.

—¿Pero qué dices?

—¡Pues quién sabe! Quizá de verdad estoy loco, y todo lo que pasó en todos estos días quizá no fue más que imaginación…

—¡Eh, Rodia! ¡Otra vez te alteraron!… ¿Pero qué te dijo, a qué vino?

Raskólnikov no respondía; Razumíjin pensó un minuto.

—Bueno, escucha mi informe —empezó—. Fui a tu casa, dormías. Después comimos, y después fui a ver a Porfiri. Zamétov seguía en su casa. Quise empezar, y no salió nada. No lograba hablar como es debido. Es como si no entendieran ni pudieran entender, pero no se turban en absoluto. Llevé a Porfiri a la ventana y me puse a hablar, pero otra vez, no sé por qué, no salió bien: él mira hacia un lado, y yo miro hacia un lado. Por fin le acerqué el puño a la jeta y le dije que lo aplastaría, como pariente. Él solo me miró. Escupí y me fui, eso es todo. Muy estúpido. Con Zamétov ni una palabra. Solo que, mira: yo pensaba que lo había echado a perder, pero al bajar la escalera se me ocurrió una idea, me iluminó de golpe: ¿por qué nos afanamos tú y yo? Si tú estuvieras en peligro, o algo así, bueno, desde luego. ¡Pero a ti qué te importa! Tú no tienes nada que ver, así que al diablo con ellos; ya nos reiremos de ellos después, y yo en tu lugar todavía les tomaría el pelo. ¡Qué vergüenza van a sentir después! Escupe sobre eso; después se les podrá también dar una paliza, ¡y ahora riámonos!

—¡Desde luego que sí! —respondió Raskólnikov. «¿Y qué dirás mañana?», pensó para sí. Cosa extraña: hasta ese momento nunca se le había ocurrido: «¿qué pensará Razumíjin cuando lo sepa?». Al pensarlo, Raskólnikov lo miró fijamente. El informe de Razumíjin sobre la visita a Porfiri le interesaba ahora muy poco: ¡cuánto se había perdido desde entonces, y cuánto se había añadido!…

En el pasillo se encontraron con Luzhin: había llegado a las ocho en punto y buscaba el número, de modo que entraron los tres juntos, pero sin mirarse y sin saludarse. Los jóvenes pasaron delante, y Piotr Petróvich, por decoro, se demoró un poco en el recibidor quitándose el abrigo. Pulqueria Aleksándrovna salió enseguida a recibirlo al umbral. Dunia saludaba a su hermano.

Piotr Petróvich entró y saludó a las señoras con bastante amabilidad, aunque con una gravedad redoblada. Por lo demás, miraba como si se hubiera desconcertado un poco y todavía no se hubiera repuesto. Pulqueria Aleksándrovna, también como turbada, se apresuró enseguida a sentar a todos a la mesa redonda, en la que hervía el samovar. Dunia y Luzhin se colocaron uno frente al otro, en los dos extremos de la mesa. Razumíjin y Raskólnikov quedaron frente a Pulqueria Aleksándrovna: Razumíjin más cerca de Luzhin, y Raskólnikov junto a su hermana.

Hubo un silencio momentáneo. Piotr Petróvich sacó sin prisa un pañuelo de batista, del que se desprendió un olor a perfume, y se sonó la nariz con el aire de un hombre virtuoso, pero algo ofendido en su dignidad, y además firmemente decidido a exigir explicaciones. Ya en el recibidor se le había ocurrido no quitarse el abrigo e irse, y castigar así rápida e imponentemente a las dos señoras, para que lo sintieran todo de golpe. Pero no se decidió. Además, ese hombre no soportaba la incertidumbre, y aquí había que aclarar: si se había violado tan abiertamente su orden, entonces algo había, y por lo tanto era mejor saberlo antes; castigar siempre habría tiempo, y estaba en sus manos.

—Espero que el viaje haya transcurrido sin contratiempos —se dirigió oficialmente a Pulqueria Aleksándrovna.

—Gracias a Dios, Piotr Petróvich.

—Muy grato, señora. ¿Y Avdotia Románovna tampoco se cansó?

—Yo soy joven y fuerte, no me canso, pero a mamá le resultó muy pesado —respondió Dúniechka.

—Qué le vamos a hacer, señora; nuestros caminos nacionales son muy largos. Es grande la llamada «madrecita Rusia»… Yo, con todo mi deseo, ayer de ningún modo pude apresurarme a recibirlas. Espero, sin embargo, que todo haya transcurrido sin especiales trastornos.

—¡Ay, no, Piotr Petróvich, estábamos muy desanimadas! —se apresuró a declarar Pulqueria Aleksándrovna con una entonación especial—. Y si Dios mismo, parece, no nos hubiera mandado ayer a Dmitri Prokófich, sencillamente nos habríamos perdido. Aquí lo tiene: Dmitri Prokófich Razumíjin —añadió, presentándoselo a Luzhin.

—Cómo no, tuve el gusto… ayer —murmuró Luzhin, mirando de reojo y con antipatía a Razumíjin; después frunció el ceño y se calló. Y en general Piotr Petróvich pertenecía a esa clase de personas al parecer extraordinariamente amables en sociedad y que pretenden especialmente ser amables, pero que, en cuanto algo no les sale como quieren, pierden enseguida todos sus recursos y se parecen más a sacos de harina que a caballeros desenvueltos que animan la reunión. Todos volvieron a callar: Raskólnikov callaba obstinadamente, Avdotia Románovna no quería todavía romper el silencio, Razumíjin no tenía nada que decir, de modo que Pulqueria Aleksándrovna volvió a inquietarse.

—Marfa Petróvna murió, ¿se enteró? —empezó, recurriendo a su recurso capital.

—Cómo no, me enteré, señora. Me informaron con la primera noticia, y hasta vine ahora a comunicarles que Arkadi Ivánovich Svidrigáilov, inmediatamente después del entierro de su esposa, salió apresuradamente para Petersburgo. Así es, por lo menos, según las noticias más exactas que he recibido.

—¿A Petersburgo? ¿Aquí? —preguntó alarmada Dúniechka, e intercambió una mirada con su madre.

—Así es, señora, y desde luego no sin propósitos, tomando en cuenta lo apresurado de la partida y, en general, las circunstancias anteriores.

—¡Señor! ¿Será posible que tampoco aquí deje en paz a Dúniechka? —exclamó Pulqueria Aleksándrovna.

—Me parece que no hay especial motivo de inquietud, ni para usted ni para Avdotia Románovna, desde luego si ustedes mismas no desean entrar en ninguna clase de relación con él. En lo que a mí respecta, estoy vigilando, y ahora estoy averiguando dónde se ha alojado…

—¡Ay, Piotr Petróvich, no creerá cuánto me ha asustado ahora! —prosiguió Pulqueria Aleksándrovna—. Lo vi solo dos veces, y me pareció horrible, ¡horrible! Estoy segura de que fue la causa de la muerte de la difunta Marfa Petróvna.

—Sobre eso no se puede concluir. Tengo noticias exactas. No discuto que quizá contribuyó a acelerar el curso de las cosas, por así decirlo, con la influencia moral de la ofensa; pero en cuanto a la conducta y, en general, a la caracterización moral del individuo, estoy de acuerdo con usted. No sé si ahora es rico ni qué le dejó exactamente Marfa Petróvna; de eso me enteraré en el plazo más breve; pero desde luego aquí, en Petersburgo, teniendo aunque sea algunos medios económicos, volverá enseguida a las andadas. ¡Es el hombre más depravado y más perdido en los vicios de todos los de esa clase! Tengo considerable fundamento para suponer que Marfa Petróvna, que tuvo la desgracia de quererlo tanto y de rescatarlo de las deudas hace ocho años, le sirvió además en otro sentido: únicamente por su empeño y sus sacrificios se sofocó, desde el principio, un caso criminal, con una mezcla de asesinato bestial y, por así decirlo, fantástico, por el que bien podría haber ido de paseo a Siberia. Así es ese hombre, si quiere saberlo.

—¡Ay, Señor! —exclamó Pulqueria Aleksándrovna. Raskólnikov escuchaba con atención.

—¿Dice usted la verdad, que tiene informaciones exactas sobre eso? —preguntó Dunia con severidad e intención.

—Digo solo lo que oí yo mismo, en secreto, de la difunta Marfa Petróvna. Hay que observar que, desde el punto de vista jurídico, el caso es muy oscuro. Aquí vivía, y al parecer todavía vive, una tal Resslich, extranjera y además pequeña prestamista, que se ocupa también de otros negocios. Con esa Resslich el señor Svidrigáilov mantenía desde hacía tiempo unas relaciones muy estrechas y misteriosas. Vivía con ella una parienta lejana, una sobrina, me parece, sordomuda, una niña de quince e incluso de catorce años, a la que esa Resslich odiaba sin límites y le reprochaba cada bocado; hasta le pegaba de manera inhumana. Un día la encontraron ahorcada en el desván. Se dictaminó que fue un suicidio. Después de los trámites habituales, ahí terminó el caso, pero más tarde apareció, sin embargo, una denuncia de que la niña había sido… cruelmente ultrajada por Svidrigáilov. Es verdad que todo eso era oscuro; la denuncia venía de otra alemana, una mujer de mala fama y sin credibilidad; en fin, en realidad, ni siquiera hubo denuncia, gracias al empeño y al dinero de Marfa Petróvna; todo se redujo a un rumor. Pero ese rumor, sin embargo, era muy significativo. Usted, desde luego, Avdotia Románovna, también habrá oído en casa de ellos la historia del criado Filipp, que murió por los malos tratos hace unos seis años, todavía en tiempos de la servidumbre.

—Yo oí, al contrario, que ese Filipp se ahorcó él mismo.

—Así es, señora, pero lo obligó o, mejor dicho, lo indujo a la muerte violenta un sistema incesante de persecuciones y castigos del señor Svidrigáilov.

—No sé nada de eso —respondió secamente Dunia—. Oí solo una historia muy extraña: que ese Filipp era una especie de hipocondríaco, una especie de filósofo casero; la gente decía que «leía demasiado», y que se ahorcó más por las burlas que por los golpes del señor Svidrigáilov. Y él, mientras yo estuve allí, trataba bien a la servidumbre, y la gente hasta lo quería, aunque es verdad que también lo culpaban de la muerte de Filipp.

—Veo, Avdotia Románovna, que de pronto se ha vuelto usted algo inclinada a justificarlo —observó Luzhin, torciendo la boca en una sonrisa ambigua—. En efecto, es un hombre astuto y seductor con las damas, de lo cual es un ejemplo lamentable Marfa Petróvna, muerta de manera tan extraña. Yo solo quería servirles, a usted y a su mamá, con mi consejo, en vista de sus nuevos e indudablemente inminentes intentos. En lo que a mí respecta, estoy firmemente convencido de que ese hombre sin duda volverá a desaparecer en la sección de deudores. Marfa Petróvna nunca tuvo la intención de asegurarle nada, teniendo en cuenta a los hijos, y si le dejó algo, será lo más indispensable, de poco valor, efímero, que no le alcanzará ni para un año a un hombre con sus costumbres.

—Piotr Petróvich, se lo ruego —dijo Dunia—, dejemos de hablar del señor Svidrigáilov. Me produce angustia.

—Acaba de venir a verme —dijo de pronto Raskólnikov, rompiendo por primera vez el silencio.

Se oyeron exclamaciones desde todos lados; todos se volvieron hacia él. Hasta Piotr Petróvich se agitó.

—Hace hora y media, cuando yo dormía, entró, me despertó y se presentó —prosiguió Raskólnikov—. Estaba bastante desenvuelto y alegre, y tiene plena esperanza de que yo llegue a tratarme con él. Entre otras cosas, pide mucho y busca un encuentro contigo, Dunia, y me pidió que hiciera de intermediario en ese encuentro. Tiene una propuesta para ti; me dijo en qué consiste. Además, me informó con certeza de que Marfa Petróvna, una semana antes de morir, alcanzó a dejarte por testamento, Dunia, tres mil rublos, y ese dinero puedes recibirlo ahora en muy poco tiempo.

—¡Gracias a Dios! —exclamó Pulqueria Aleksándrovna, y se santiguó—. ¡Reza por ella, Dunia, reza!

—Eso es la pura verdad —se le escapó a Luzhin.

—Bueno, bueno, ¿y qué más? —apuraba Dúniechka.

—Después dijo que él no es rico y que toda la hacienda pasa a sus hijos, que ahora están con su tía. Después, que se ha alojado en algún lugar cerca de mi casa; ¿dónde? No sé, no se lo pregunté…

—¿Pero qué, qué quiere proponerle a Dúniechka? —preguntó asustada Pulqueria Aleksándrovna—. ¿Te lo dijo?

—Sí, me lo dijo.

—¿Y qué?

—Después lo diré. —Raskólnikov se calló y volvió a su té.

Piotr Petróvich sacó el reloj y lo miró.

—Debo irme por un asunto, y así no estorbaré —añadió con un aire algo picado, y empezó a levantarse de la silla.

—Quédese, Piotr Petróvich —dijo Dunia—, si usted tenía intención de pasar la velada. Además, usted mismo escribió que deseaba explicarse con mamá sobre algo.

—Así es, Avdotia Románovna —dijo con aire imponente Piotr Petróvich, volviendo a sentarse en la silla, pero conservando todavía el sombrero en las manos—, en efecto deseaba explicarme con usted y con su muy respetada mamá, e incluso sobre puntos muy importantes. Pero, así como su hermano no puede explicarse en mi presencia sobre ciertas propuestas del señor Svidrigáilov, tampoco yo deseo ni puedo explicarme… delante de otros… sobre ciertos puntos muy, muy importantes. Además, mi ruego capital y convincentísimo no fue cumplido…

Luzhin puso un aire amargo y se calló con dignidad.

—Su ruego de que mi hermano no estuviera en nuestro encuentro no se cumplió únicamente por insistencia mía —dijo Dunia—. Usted escribió que mi hermano lo había ofendido; creo que eso hay que aclararlo de inmediato, y que ustedes deben reconciliarse. Y si Rodia de verdad lo ofendió, debe pedirle perdón y lo hará.

Piotr Petróvich enseguida se envalentonó.

—Hay ciertas ofensas, Avdotia Románovna, que, con toda la buena voluntad, no se pueden olvidar, señora. En todo hay un límite que es peligroso cruzar; pues, una vez traspasado, es imposible volver atrás.

—No le hablaba de eso propiamente, Piotr Petróvich —lo interrumpió Dunia con algo de impaciencia—. Entienda bien que todo nuestro futuro depende ahora de que todo esto se aclare y se arregle cuanto antes o no. Le digo francamente, desde la primera palabra, que no puedo verlo de otro modo, y si usted me aprecia aunque sea un poco, entonces, aunque sea difícil, toda esta historia tiene que terminar hoy mismo. Le repito: si mi hermano es culpable, pedirá perdón.

—Me asombra que plantee usted así la cuestión, Avdotia Románovna —se irritaba cada vez más Luzhin—. Apreciándola y, por así decirlo, adorándola, al mismo tiempo bien puedo no querer a alguno de sus parientes. Aspirando a la felicidad de su mano, no puedo al mismo tiempo asumir obligaciones incompatibles…

—Ay, deje toda esa susceptibilidad, Piotr Petróvich —lo interrumpió Dunia con sentimiento—, y sea el hombre inteligente y noble que siempre lo consideré y quiero considerarlo. Le di una gran promesa, soy su novia; confíe en mí en este asunto, y créame, seré capaz de juzgar con imparcialidad. Que yo asuma el papel de juez es una sorpresa tanto para mi hermano como para usted. Cuando lo invité hoy, después de su carta, a venir sin falta a nuestro encuentro, no le comuniqué nada de mis intenciones. Entienda que, si no se reconcilian, tendré que elegir entre ustedes: o usted, o él. Así quedó planteada la cuestión, por su parte y por la de él. No quiero ni debo equivocarme en la elección. Por usted debo romper con mi hermano; por mi hermano debo romper con usted. Quiero y puedo saber ahora con certeza: ¿es él mi hermano? Y de usted: ¿le soy querida, me aprecia: es usted mi marido?

—Avdotia Románovna —dijo Luzhin, envarándose—, sus palabras son demasiado significativas para mí; diré más, hasta ofensivas, en vista de la posición que tengo el honor de ocupar respecto de usted. Sin decir ni una palabra de la comparación ofensiva y extraña, al mismo nivel, entre yo y… un joven insolente, con sus palabras usted admite la posibilidad de violar la promesa que me dio. Usted dice: «¿o usted, o él?»; por lo tanto, con eso mismo me muestra lo poco que significo para usted… No puedo admitirlo con las relaciones y… las obligaciones que existen entre nosotros.

—¡Cómo! —se encendió Dunia—. ¡Pongo su interés al lado de todo lo que hasta ahora fue lo más precioso de mi vida, de lo que hasta ahora constituyó toda mi vida, y de pronto usted se ofende de que lo valore en poco!

Raskólnikov sonrió en silencio y con sarcasmo; Razumíjin se estremeció entero; pero Piotr Petróvich no aceptó la objeción; al contrario, con cada palabra se volvía más pendenciero e irritable, como si le tomara el gusto.

—El amor por el futuro compañero de la vida, por el marido, debe superar el amor por el hermano —dijo sentenciosamente—, y en todo caso yo no puedo estar al mismo nivel… Aunque hace un momento insistí en que en presencia de su hermano no deseo ni puedo explicar todo aquello por lo que vine, de todos modos tengo intención de dirigirme ahora mismo a su muy respetada mamá para una explicación necesaria sobre un punto muy capital y ofensivo para mí. Su hijo —se dirigió a Pulqueria Aleksándrovna— ayer, en presencia del señor Rassudkin¹ (¿o… así, me parece? Disculpe, olvidé su apellido —se inclinó amablemente ante Razumíjin), me ofendió deformando una idea mía que yo le comuniqué a usted entonces en una conversación privada, tomando café, a saber: que casarse con una muchacha pobre, que ya ha pasado por las penas de la vida, es a mi parecer más conveniente en el aspecto conyugal que con una que ha conocido la abundancia, porque es más útil para la moralidad. Su hijo exageró intencionadamente el significado de las palabras hasta el absurdo, acusándome de intenciones malignas, y, a mi juicio, basándose en la correspondencia de usted misma. Me consideraré feliz si usted, Pulqueria Aleksándrovna, puede convencerme de lo contrario y tranquilizarme así considerablemente. Dígame, pues: ¿en qué términos exactos transmitió usted mis palabras en su carta a Rodión Románovich?

—No lo recuerdo —se desconcertó Pulqueria Aleksándrovna—, las transmití como yo misma las entendí. No sé cómo se las transmitió Rodia… Quizá él exageró algo.

—Sin la sugestión de usted no podía exagerar.

—Piotr Petróvich —dijo con dignidad Pulqueria Aleksándrovna—, la prueba de que Dunia y yo no tomamos sus palabras a muy mal es que estamos aquí.

—¡Bien, mamá! —dijo Dunia con aprobación.

—¡Entonces también en esto tengo la culpa yo! —se ofendió Luzhin.

—Mire, Piotr Petróvich, usted culpa todo el tiempo a Rodión, y usted mismo escribió en la carta una falsedad sobre él —añadió, cobrando ánimo, Pulqueria Aleksándrovna.

—No recuerdo haber escrito ninguna falsedad, señora.

—Usted escribió —dijo bruscamente Raskólnikov, sin volverse hacia Luzhin— que ayer di el dinero no a la viuda del atropellado, como fue en realidad, sino a su hija (a la que hasta ayer nunca había visto). Usted escribió eso para enemistarme con los míos, y para eso añadió, en términos infames, algo sobre la conducta de una muchacha a la que usted no conoce. Todo eso es chisme y bajeza.

—Disculpe, señor —respondió Luzhin, temblando de rabia—: en mi carta me extendí sobre sus cualidades y sus actos únicamente para cumplir con ello los ruegos de su hermanita y su mamá de que les describiera cómo lo encontré y qué impresión me causó. En cuanto a lo indicado en mi carta, encuentre aunque sea una línea injusta, es decir, que usted no gastara el dinero y que en esa familia, aunque desdichada, no hubiera personas indignas.

—Y a mi parecer, usted, con todos sus méritos, no vale el dedo meñique de esa desdichada muchacha a la que usted le tira piedras.

—¿Entonces se decidiría usted a introducirla en la compañía de su madre y su hermana?

—Ya lo hice, si quiere saberlo. Hoy la senté al lado de mamá y de Dunia.

—¡Rodia! —exclamó Pulqueria Aleksándrovna.

Dúniechka se puso colorada; Razumíjin frunció las cejas. Luzhin sonrió con sarcasmo y altivez.

—Usted misma se digna ver, Avdotia Románovna —dijo—, si aquí es posible un acuerdo. Espero ahora que este asunto esté terminado y aclarado de una vez para siempre. Yo me retiraré, para no estorbar la continuación del agrado del encuentro familiar y la comunicación de los secretos (se levantó de la silla y tomó el sombrero). Pero, al irme, me atreveré a observar que en adelante espero verme libre de semejantes encuentros y, por así decirlo, compromisos. A usted especialmente le rogaré, muy respetada Pulqueria Aleksándrovna, en el mismo sentido, tanto más cuanto que mi carta estaba dirigida a usted y no a otra persona.

Pulqueria Aleksándrovna se ofendió un poco.

—Pues parece que ya nos tiene usted completamente bajo su poder, Piotr Petróvich. Dunia le dijo la razón de que no se cumpliera su deseo: tenía buenas intenciones. Y además me escribe usted como si diera órdenes. ¿Es posible que tengamos que tomar cada deseo suyo como una orden? Pues yo le digo, al contrario, que usted ahora debería ser con nosotras especialmente delicado e indulgente, porque lo dejamos todo y, confiando en usted, vinimos aquí, y por lo tanto, ya de por sí, estamos casi en su poder.

—Eso no es del todo justo, Pulqueria Aleksándrovna, y sobre todo en este momento, cuando se ha anunciado lo de los tres mil rublos legados por Marfa Petróvna, lo cual, al parecer, llega muy a tiempo, a juzgar por el tono nuevo con que me hablan —añadió con sarcasmo.

—A juzgar por esa observación, en efecto se puede suponer que usted contaba con nuestro desamparo —observó Dunia, irritada.

—Pero ahora, por lo menos, no puedo contar con ello, y sobre todo no deseo estorbar la comunicación de las propuestas secretas de Arkadi Ivánovich Svidrigáilov, para las que él dio poderes a su hermanito y que, según veo, tienen para ustedes una importancia capital, y quizá también muy agradable.

—¡Ay, Dios mío! —exclamó Pulqueria Aleksándrovna.

Razumíjin no podía quedarse quieto en la silla.

—¿Y no te da vergüenza ahora, hermana? —preguntó Raskólnikov.

—Me da vergüenza, Rodia —dijo Dunia—. ¡Piotr Petróvich, váyase! —se dirigió a él, pálida de ira.

Piotr Petróvich, al parecer, no esperaba en absoluto semejante final. Confiaba demasiado en sí mismo, en su poder y en el desamparo de sus víctimas. Tampoco ahora lo creyó. Palideció, y le temblaron los labios.

—Avdotia Románovna, si salgo ahora por esa puerta, con semejante despedida, entonces (tómelo en cuenta) ya no volveré nunca. ¡Piénselo bien! Mi palabra es firme.

—¡Qué insolencia! —exclamó Dunia, levantándose rápidamente de su sitio—. ¡Si yo tampoco quiero que vuelva!

—¿Cómo? ¡Así que así es la co-o-osa, señora! —exclamó Luzhin, que hasta el último instante no había creído en semejante desenlace y por eso había perdido ahora completamente el hilo—. ¡Así que así, señora! Pero sabe, Avdotia Románovna, que yo podría protestar, señora.

—¡Qué derecho tiene a hablarle así! —intervino con ardor Pulqueria Aleksándrovna—. ¿Con qué puede usted protestar? ¿Y qué derechos son esos? ¿Le voy a dar yo a un hombre como usted a mi Dunia? ¡Váyase, déjenos del todo! Nosotras mismas tenemos la culpa de habernos metido en un asunto injusto, y yo más que nadie…

—Sin embargo, Pulqueria Aleksándrovna —se acaloraba furioso Luzhin—, ustedes me ataron con la palabra dada, de la que ahora reniegan… y por último… por último, me vi arrastrado, por así decirlo, por ello a ciertos gastos…

Esta última pretensión era tan propia del carácter de Piotr Petróvich que Raskólnikov, que palidecía de ira y del esfuerzo por contenerla, de pronto no pudo más y… soltó una carcajada. Pulqueria Aleksándrovna perdió los estribos:

—¿Gastos? ¿Qué gastos son esos? ¿No estará hablando de nuestro baúl? ¡Si se lo trajo gratis el conductor! ¡Señor, nosotras lo atamos a usted! Pero vuelva en sí, Piotr Petróvich: ¡es usted quien nos ató de pies y manos a nosotras, y no nosotras a usted!

—Basta, mamá, por favor, ¡basta! —suplicaba Avdotia Románovna—. Piotr Petróvich, hágame el favor, ¡váyase!

—Me voy, señora, ¡pero solo una última palabra! —dijo, ya casi sin dominarse—. Su mamá, al parecer, ha olvidado por completo que me decidí a tomarla a usted, por así decirlo, después de los rumores de la ciudad que se habían difundido por toda la comarca sobre su reputación. Despreciando por usted la opinión pública y restableciendo su reputación, desde luego podía yo, muy, muy legítimamente, esperar una recompensa e incluso exigir su gratitud… ¡Y solo ahora se me han abierto los ojos! Veo yo mismo que quizá actué con muchísima, muchísima imprudencia, despreciando la voz pública…

—¿Pero qué, tiene dos cabezas, o qué? —gritó Razumíjin, levantándose de un salto de la silla y preparándose ya para darle su merecido.

—¡Es usted un hombre bajo y malo! —dijo Dunia.

—¡Ni una palabra! ¡Ni un gesto! —exclamó Raskólnikov, sujetando a Razumíjin; después, acercándose casi pegado a Luzhin:

—¡Sírvase salir! —dijo en voz baja y separando las palabras—. Y ni una palabra más, o si no…

Piotr Petróvich lo miró unos segundos con la cara pálida y torcida de rabia; después se dio la vuelta, salió, y desde luego rara vez alguien se ha llevado en el corazón tanto odio rabioso contra otro como ese hombre contra Raskólnikov. A él, y solo a él, lo culpaba de todo. Es notable que, ya bajando la escalera, todavía se imaginaba que quizá el asunto no estaba en absoluto perdido y que, en lo que respectaba solo a las señoras, era incluso «muy, muy» remediable.

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1. Luzhin confunde el apellido: rassudok significa, como razum, «razón», «juicio». ↩